Через столетие так скажут обо мне:
Он был умен, талантлив и велик,
Хотя не верю я, что это так,
Ведь не поэт я, просто пшик!

Я не могу писать о вечности, любви,
О времени, текущем, как река,
О дружбе, верности и клятвах на крови –
На это не поднимется рука.

Я не умею петь, не знаю чувства ритма,
Не стои напрягаться мне, в поэты лезть,
Мне дайте пару или тройку алгоритмов
И интегралов, если таковые есть.

Я обниму вселенную дифференциалом,
И втисну я ее в компьютерную сеть,
Таких поэтов, как и я, – навалом,
А гениев раз-два и все, так ведь?

На этом я заброшу гиблое се дело,
Не буду истязать я слух и ваш и свой,
Я вижу по глазам, что вам уж надоело,
Ну ладно, все, иду я на покой.

Ах, да, и если где увидете мое вы имя,
Прошу вас, не читайте эти вирши,
Прошу вас, не возитесь с ними,
Так будет на душе у вас спокойней, тише...

Да-да, я ухожу...